Al fin el fin
Hoy es la primera mañana de otoño. Ya sé que todavía hay gente estúpida que vendrá a mí alegando que el calendario marca septiembre 22 como el inicio oficial de la temporada. En lo que a mí respecta, que vayan y enrollen sus calendarios…
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Amaneció frio, todo fresco. Hay menos gentes en la calle y nadie parece llevar afán. A mí me alegra el otoño mucho, hay algo que me calma. el verano lo encuentro detestable, exageradamente insoportable. No puedo pensar, mis neuronas están tostadas. Odio a todo el mundo, odio todos los contactos y todos mis refugios, mis búnkeres, están llenos de aires estáticos y calientes.
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Empiezo a escribir una historia, que son cuatro. La idea es una novela corta dividida en cuatro estaciones. No tengo trama. Tengo unos personajes que son más viñetas de una novela gráfica que otra cosa.
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Ésta vez empiezo escribiendo de climas, atmósferas, descripciones sin ninguna pretención literaria. Solamente buscar en mí lo que odio, lo que me afecta de cada estación. En Central Park venden cuadros muy bonitos de el mismo paisaje fotografeado en cada una de las temporadas. Lo distinto que son siempre me sorprenden. Dejar a mis personajes encerrados en el mismo hotel y ver como el clima afecta sus vidas.